PAISAJES DE RONDA
(1995)
de
Serranía de Ronda
A mi padre
Oh cueva que de la roca salís tan bella,
tan honda y quieta de agua refrescante
oh dulzura virginal, brasa calmante
que brilláis como oscura por centella.
Oh manantial, manjar, roca y doncella
que regaláis los frutos exuberante
y salís a vivir en río constante
el fuego sosegado de la estrella.
Querer del vino y de dulzura atado,
por soleo, virginal, mundo perdido,
entre picos y alturas encumbrado
que al discurrir el día y por seguido
tras los luceros del alba comenzado
alegre montáis el cielo en ti subido.
Montejaque tierra dura
Tus ojos se perdían como un enorme zarzal
de ramas intrincadas de pinchos y de polvo,
venían los gorriones, siempre valientes,
y se enredaban ágiles en las ramas poderosas,
saltaban las espigas y las flores del zarzal
junto a unas moras olorosas y gordas
que incitaban a comerlas desde la prohibición,
tus ojos estaban cerca como el zarzal y dolían
con tus espinas y los alambres oxidados,
abajo el río cantaba y gemía
no era un canto era un quejido de hierro,
las tierras rojas sobre las rocas blancas,
se oía un canturreo y era un lamento duro,
contenido de lágrimas, a veces con sus frutos
caídos de la huerta, las ácidas manzanas,
flotaban sobre el río, tu duro corazón,
flotaba en el zarzal con tus moras gordas
dulces y maduras también prohibidas
y yo partiéndome el pecho por ti,
mi paso tieso, mi pena endurecida
y tú, lejana y alta, esquivándome en tu vientre
que cantaba poderoso un hijo que no tendrás.
PAISAJES DE RONDA
(Tajo de Ronda, acuarela de Clara Torres Morenilla)
Ó Noviembre 2000 José María Torres Morenilla
Mijas, Julio de 1995
Sangre de la tierra oscurecida, seca sangre
en la rivera blanca de las casas andaluzas,
camino sin caballos negros,
de otros tiempos, como tapiz de fondo.
Fondo en la montaña, Tajo
Incipiente, corriente agua profunda.
Profunda voz entre el silencio:
cristal de las ondas insonoras, muertas,
ritual en Ronda en el término
de la consunción última,
vuelo a los espacios azules,
desde los labios secos.
¿De qué voz deshabitada encontré su pausa?
La gran lámpara de los árboles ilumina las sombras de la orilla,
un aire seco danza con sus pasitos de pozo olvidado,
la multitud de las piedras en la cara del sol.
¿De qué silencio habitado escuché yo el profundo sonido?
Oh sutil mundo de la tierra,
página de las montañas grises y azuladas,
de la vegetación hostil,
página de la rústica historia del curso
de los arroyos, y el extraño frío
de las aguas niñas, la cueva oscura, la gruta
de la que mana la dulce herida.
Un paso alrededor, un hondo paso
entre las paredes de las montañas,
no es la oclusión, sino el paso abierto
a la eclosión íntima del espíritu creador,
es un paso complicado, grave, terrible,
en torno a la ciudad alta,
a la respiración íntima, serena,
de una vida multiplicada, nada convexa,
ni explorada con justicia.
Región del monte, habitado de estrellas,
el saco oscuro abierto al infinito,
aproximados los ojos bellos del barco frío,
el eco por mí sentido de sus alados pasos. Silencio.
Próximo al aire fresco de las hojas secas,
el eco por mí fuertemente sentido de su fuego
acompasado a mi yo ignorado.
Frío inocente llegado del espacio inmortal
que palpa en mi faz la infancia,
con las manos juguetonas de su juventud,
y las vestiduras oscuras en las carnes rutilantes.
Brillos de las estrellas,
ruidos del alma.
Deseado el amor en su principio,
canciones de las florecillas inconscientes,
llegada a la región eternal de los muertos,
nada de palabras, nada de estrellas en la oscuridad.
Agua verde, estancada
tierra seca, eclosionada,
el sol con perfil
de las manos cinceladas.
Voces del fuego,
el límpido cielo
abierto, sobre la villa
en la altura, flor
en todo tiempo aspirada.
Círculo en torno a las blancas
casas sobre las nubes
que el viento desgarra.
Espacio de silencio.
El cric-cac del grillo
acompasa
la música íntima
del hierro y la línea.
Sonidos de las lanzas,
La guadaña,
del trigal y las legumbres,
brillos de sus sables,
en el agua traspasada,
muro duro en las orillas
que la oscuridad cambia.
Danza campesina,
en torno a la secreta
villa
en la altura, plana...
La tarde, después del calor,
en la hora meditativa,
las sombras del árbol bajas
y las grandes sombras en el firmamento.
Vienen las frescas ideas acompañadas
de las brisas de los campos.
En el vaso, el claro vino andaluz,
la mesa con las manos reposadas
como libros entreabiertos.
Es la hora de la plenitud,
y comienza la oscuridad.
Una densidad acongojada, inexplicable
que asciende a la altura terrible
a la par de la villa, pero estoy abajo.
Abajo, en lo hondo, en el Sur de España,
plenamente abajo.
El vino define en el vaso la claridad
levemente dorada del sol lejano,
la cara posterior del sol.
El paisaje fue prontamente cerrado,
la llave del mundo se echó,
y este vacío inmenso,
de un verde fuerte, crepita en la higuera
lamentos de resignación.
Abajo, en lo hondo, resigna su destino
una copa de buen vino,
vino del sur exprimido, soportado
día a día, con pequeñas quejas
del árbol anciano, en la hora última,
cargado del fruto humano, el fruto
del hombre en una tierra egoísta
y en un aire límpido, también extraño,
bosque en la orilla de las cosas
le sustantiva espíritu y le acomoda
el resumen del mundo convexo.
De hombre a hombre reparte
una tarde cargada, pura, en la hora última.
Abajo, en lo hondo.
Baño de agua, frescor
del agua dulcemente nacida en las rocas,
el insecto a través del agua,
acompasa sus fuertes patas,
y avanza...
el caballo fatigosamente cata
el sonido duro de la piedra, avanza,
lentamente, la flor tronchada
en el camino, la lluvia
y la tarde enteramente se acompañan.
Todas las cosas tienen un momento histórico,
solamente las cosas simples
prenden el momento histórico del entorno,
los cabos de las espigas, el polvo,
el paisaje serrano en esta hora,
Comparten estos momentos y la imaginación
da con el toque mágico.
Trocan el mundo de la tierra
en el mundo de lo posible.
Todo ha cambiado.
El paso encuentra su destino común,
la historia es un juego alegre,
solamente la fortaleza es un muro invisible
que toca el límite humano.
No es posible hacer su historia.
Es la villa real con fondo de monte,
bajo de ella, el monte, el abismo a sus pies,
el toque, al instante, un tajo
a sus pies, la tierra abierta
a través del monte, la catedral del paso,
la alta torre de columnas inmensas sostiene
las pequeñas casas blancas, airean sus pies,
bailan dulcemente entre las higueras,
y más abajo, un río y mi caballo
cansino, entre masca
la pequeña planta desprendida
descuidadamente del camino, trilla
de una lluvia clara, dulce
y completa el día bellamente
en esta hora indefinida de la tarde,
con ruidosos colores topacios,
en el blanco aire fresco,
a los pies de la villa ignota,
oculta, de sombras presentes y hálito respirable,
el último baño del insecto negro,
y el ruido del agua, música
de cristal y de tierra, gorgoteante,
fantasía de la lluvia para mi caballo,
joven, cansinamente sabio...
Cal blasonada, aire petrificado,
abismo instantáneo
en las esporas del alma.
Murmullo profundo que abaja
El alto vuelo de los pájaros, con el viento
vuela la piedra sin la lejanía,
lejanamente abajo, bajo los gritos
van los siglos pasados
y los tiempos que vuelven.
Un duro espacio ha levantado
la pequeña villa en los hombros andaluces.
La gigante tierra sube a las buenas gentes
y aporta un poco de cielo limpio para ellos,
un poco de altura para el pueblo,
un poco más de poesía para una lengua anciana.
Y a su paso ruidoso, eleva ondas
mágicas que bajo el Tajo surgen
como nubes inimitables.
Sin tiempo, la vida recomienza
con la inquietud cotidiana.
El sol siembra su abrazo de amigo entrañable
en la cal blanca y en las flores de la belleza.
El paisaje villano es común,
pero su fondo es extraño.
Noche cerrada. Paisaje de la tierra roja,
que la noche embarra.
Los árboles olivareros de hojas lanceadas.
Paso la página de inquietud íntima,
sobre su cielo oscuro, retraído,
la inmensidad empequeñecida oscuramente a mis pies.
Fantasmas de la materia,
Fantasmas de tierras y árboles,
con su aire incomodándome el rostro,
ajena respiración de los otros.
Desde esta altura, abajo de Ronda,
el cielo grita con la voz temible,
la inmensa onda que pulsa un momento
de desintimación en el mundo.
Sable de guerra única,
firmamento vapuleador de nubes,
con las piedras llovidas como llantos
caídas al instante en arroyos que buscan, veloces, nuevas caídas.
Aceros los aires contra las casas,
vapuleador también de sus pequeños montes.
¿Quién habita en lo alto
de este modo heridor?.
Pan inmenso de la tarde en la estación de los trenes.
La muerte fría camina
con el paso lento de un universo que cree
en el hombre. El gran Universo creyente.
La orilla de la acequia tiene toquecitos de ranas,
un acre olor y a los dulces juncos,
cerca, las rocas negras del lagarto verde.
El mundo eleva y posa todas las cosas
en esta tierra vasta a los pies de Ronda;
juego a la vuelta del juego,
revuelta, la redonda, alta, larga, cercana, de mirada azul,
importuno yo,
suena muy próxima la trompeta:
Silencio,
Silencio militar, extendido...
La canción malévola con vuelos de moscas,
reverbera en las límpidas ondas del aire,
vorágine sacrílega , fatal, de la vida;
que oculta espesamente con su olor al cansino monte,
en la primera hora de la tarde sofocante,
formando el ruido hosco de sus palabras,
en la guerra de los músculos devoradores.
El gran festín imparable de la muerte
ruidea palabras, dichas entre dientes.
Volveré, Anita,
veré de nuevo a través de tus ojos bellos,
el fruto de nuestra boca estará vacío,
de aquellas manzanas ácidas que me dejaste, extendidas...
Será el río y será su pequeña huerta baja,
mi bella cortijera, volveremos a sonreírnos,
recorreremos los montes de la vegetación espesa,
donde surgen las aguas claras y dulces,
como regalo a los pobres,
la palabra de los pobres, siempre cercana y unida,
tan llena de los ojos bellos, duraderos.
Ascenderemos el Tajo a un tajo.
El tiempo no ha pasado en Ronda,
la vida quedó detenida en su aire,
perpetuó su abismo.
Cuando el campo andaluz se da una pausa,
y nadie es de nadie, a los pies de Ronda,
ahí estará el denso silencio que unimos entonces.
El vacío y la nada.
Seremos de nuevo, lo que siempre hemos sido, niños,
cuando el tiempo se ha cumplido,
tendremos el instante primordial,
en esta región seca, dura,
asombraremos en la esencia sustantiva de los pinares,
y el quejido alto de los cipreses,
La mirada verde de Anita está conmigo.
¿ Anita no era el nombre de tu hermana?
fin
Versión original en francés
PAYSAGES DE RONDA
(1995)
Quelle voix inhabitées
moi trouvé la pause?
La
grande
lampe
illumine les arbres
d´ombres
du rivage,
sec
pas de
danse
de l'air avec
leur bien oublié
la
multitude de
pierres sur le
visage
du soleil.
Ce que je
habitais silence,
j'entendu
le son profond?
Oh
monde subtil
de la terre,
Page
gris, montagnes
bleuâtre,
la végétation
hostile,
Page
rustique
de l'histoire
des
premiers jets,
étrange
froid,
eaux
filles,
grotte sombre,
la grotte
ruisselant de
blessure
douce.
Une étape
dans
une étape
profonde
entre les
parois des
montagnes,
est
pas
une occlusion,
mais le
passage ouvert
l'Éclosion
intime de
l'esprit créatif,
Il est,
sévère,
pas
terrible
compliqué,
autour de la
ville haute,
la
respiration
intime, serein,
une vie
multipliée,
rien
convexe,
ni
exploré
assez.
Région
de montagne
habitée
par des étoiles,
la
veste sombre
ouverte
à l'infini,
Approximative
beaux yeux
bateau
froid,
Je sens
l'écho de sa
ailée
pas.
Silence.
Suivant
l'air frais
aux
feuilles sèches,
écho
fortement ressenti
par moi
feu
accompagnant mon
ignoré.
Froid innocent viennent l'espace immortel
qui a touché mon visage enfance,
avec les mains ludiques de sa jeunesse,
et les robes sombres de viandes scintillantes.
Luminosité des étoiles,
âme bruits.
Désir d'amour en principe,
chansons de fleurettes inconscients,
arrivée dans le royaume éternel des morts,
pas de mots, pas d'étoiles dans l'obscurité.
Green Water, permanent
la terre ferme, hachuré,
le soleil avec le profil
les mains ciselées.
Voix de feu,
le ciel clair
ouvert sur la villa
en hauteur, fleur
Tous les temps aspirés.
Cercle autour du blanc
maisons au-dessus des nuages
le vent de larmes.
De silence.
Le grillon jack-cac
marque le rythme
la musique intime
Fer et ligne.
Sons lances,
Scythe,
le blé et les légumineuses,
Glitters leurs sabres,
dans l'eau transférée,
mur dur sur les banques
changements d'obscurité.
Peasant Dance,
autour du secret,
villa
en hauteur, plat ...
ANDALUCÍA
Dans l'après-midi, après la chaleur,
à l'heure de méditation,
ombres d'arbres bas
et les grandes ombres dans le ciel.
Des idées fraîches sont accompagnés
brises des champs.
Dans le verre, le vin andalou clair,
la table avec ses mains calmes
que les livres de demi-ouverte.
Il est le temps de l'accomplissement,
et l'obscurité commence.
Un cœur brisé, la densité inexpliquée
à hauteur de la hauteur terribles
la paire de la villa, mais je suis en bas.
En bas, dans les profondeurs, dans le sud de l'Espagne,
complètement ci-dessous.
Vin à vin, fer à fer,
Verre à vin défini dans la clarté
Loin légèrement soleil d'or,
la face arrière du soleil.
Le paysage a été rapidement fermé,
monde Key a commencé,
et ce vide immense,
un vert fort, crépite sur le figuier
gémissements de démission.
En bas, dans les profondeurs, a démissionné de son sort
un verre de bon vin,
vin sud pressé soutenu
jour, avec des plaintes mineures
le vieil arbre, dans la dernière heure,
fruits chargés humaine, le fruit
l'homme dans un pays égoïste
et un air limpide, trop étrange,
forêt sur le bord des choses
son esprit de fond et accueille
le résumé du monde convexe.
L'homme à l'homme livre
un après-midi chargé, pur, dans la dernière heure.
En bas, dans les profondeurs.
D´eau, liberté
Bain d'eau fraîche
Eau né doucement sur les rochers,
l'insecte à travers l'eau,
marque les rythmes jambes fortes,
et avances ...
le cheval dégustation laborieusement
le son dur de la pierre, les progrès,
Lentement, la fleur coupé court
sur la route, la pluie
et accompagnant tout l'après-midi.
Oh colosal montaigne, sur le soleil
Toutes les choses ont un moment historique,
seules choses simples
allumer le moment historique de l'environnement,
les extrémités des axes, de la poussière,
le paysage de montagne à cette époque,
Partager ces moments et de l'imagination
Il donne la touche magique.
Bartered le monde de la terre
dans le monde que possible.
Une ville dans le vent
Tout a changé.
L'étape est leur destin commun,
l'histoire est un jeu léger,
que le fort est un mur invisible
Jouer la limite humaine.
Vous ne pouvez pas faire de l'histoire.
Il est un support au fond de la villa royale,
dessous, la montagne, l'abîme à ses pieds,
le toucher, instantanément, une entaille
à ses pieds, terrain
grâce à la cathédrale de col de montagne,
haute tour détient d'immenses colonnes
petites maisons blanches, aèrent vos pieds,
danser doucement parmi les figuiers,
et au-dessous, une rivière et mon cheval.
Le chamin de frecheur
Petite plante pelées
route sloppily, battage
Une douce pluie claire
et terminer la journée magnifiquement
cet après-midi indéfinie,
avec des couleurs fort topaze,
sur l'air blanc frais,
au pied du village inconnu,
ombres cachées présent et respirant haleine,
l'insecte noir dernier bain,
et le bruit de l'eau, de la musique
et le verre au sol, gargouillis,
Fantastique pluie pour mon cheval,
jeune, sage ... lassitude
La maison blanche
Cal blasonné, air glacé,
abîme instantanée
dans les spores de l'âme.
murmure profond qui s'abaisse
Les oiseaux qui volent haut, le vent
pierre vole sans la distance,
lointainement vers le bas sous les cris
aller siècles passés
et les temps de retour.
Un espace disque a augmenté
le petit village sur les épaules Andalouses.
La terre géante atteint les bonnes personnes
et fournit un certain ciel clair pour eux,
un peu élevé pour le peuple,
un peu de poésie pour une langue ancienne.
Et son chemin bruyant, soulève des vagues
la magie qui se posent dans le cadre du Tajo
nuages inimitables.
Pas le temps, la vie commence à nouveau
avec les préoccupations de tous les jours.
Le soleil éparpille son étreinte ami proche
en chaux et fleurs de beauté blanche.
Le paysage méchant est commun,
mais son fond est étrange.
Nuit fermé. Paysage de terre rouge,
muddies la nuit.
Les lames oléiculteurs arbres à feuilles.
Etape intime préoccupation page
sur le ciel sombre, retiré,
l'immensité rapetissé sombre à mes pieds.
Fantômes de la matière,
Les fantômes de la terre et des arbres,
incomodándome air avec son visage,
d'autres respiration d'autre part.
De cette hauteur, vers le bas de Ronda,
le ciel pleure avec la voix redoutable,
l'énorme vague qui a frappé une fois
de desintimación dans le monde.
Sable seulement la guerre,
ciel Mauler avec des nuages,
avec des pierres plu envie de pleurer
tombe instantanément dans les cours d'eau à la recherche, rapide, d'autres chutes.
Aceros l'air contre des maisons,
Mauler aussi leurs petites montagnes.
Qui demeure en haut
ainsi Tueuse?.
ESTACIÓN LA INDIANA
Pain immense de soir à la gare des trains.
Mort froide Walks
avec la lenteur d'un univers qui croit
chez l'homme. Le grand croyant Univers.
La rive du canal a dabs de grenouilles,
une odeur piquante et de roseaux sucrés,
près des rochers noirs lézard vert.
Le monde se lève et règle toutes les choses
dans ce vaste territoire au pied de Ronda;
jeu autour du jeu,
révolte, rond, grand, long, fin, yeux bleus,
J'importuns,
trompette sonne très proche:
silence,
silence militaire, étendu ...
LE CHATEAU
La chanson maléfique volant de mouches,
ondes limpides résonnant dans l'air,
, Fatal, maelström sacrilèges de la vie;
cachant abondamment avec son odeur de la montagne lasse,
dans la première heure de l'après-midi étouffante,
formant le son rauque de ses paroles,
dans la guerre des Dévoreurs muscles.
La mort imparable grande fête
mots ruidea dit entre les dents serrées.
ANA
Je reviendrai, Anita,
Je te vois à travers vos beaux yeux,
le fruit de notre bouche est vide,
de ces pommes acides tu me quittais, étendu ...
Ce sera la rivière et son petit verger bas,
ma belle cortijera, dos à sourire,
traversera les montagnes de la végétation épaisse,
où les eaux claires et fraîches se posent,
comme un cadeau aux pauvres,
le mot des pauvres, toujours proche et unie,
si plein de beaux yeux durables.
Nous grimpons le Tajo à une fosse.
Le temps n'a pas passé à Ronda,
La vie a été arrêté dans son air,
Il perpétue son abîme.
Lorsque la campagne andalouse pause est donnée,
et personne n'y a personne au pied de Ronda,
il y aura le lourd silence que nous nous joignons à l'époque.
Nous allons ombre l'essence de pin,
et la plainte des cyprès.
fin
PAISAJES RONDEÑOS
RONDA
Atalaya del monte,
rincón del aire,
catedral de los suspiros,
mundo del arte.
Murmullos abajo otean,
en el vuelo de los pájaros,
los gritos de los cristales
y el dolor de los contrarios.
***
Bebiendo la alberca limpia
tengo un majal
sembrado de sueños verdes
y de un peral,
y muchas sombras,
para endulzar mis halagos,
peros de Ronda
a voluntad.
***
Monte moreno, dame tu mano,
que en el Tajo hondo,
voy que me caigo;
¡ dame la otra!
que también se me cae
mi mala sombra.
***
Un manantial
con agua de la sierra
alimenta mi alberca
sin parar.
***
Tobalito, Isidro, Paco y Manolo
todos juntos, rondeños, juegan al toro,
en la plaza de piedra se hacen un sitio,
que su estilo de hombres es muy antiguo:
a los pases cambiados le dan su pausa
y con los naturales no tienen guasa.
Por ser rondeños,
toman las cosas en calma y son muy serios.
***
Entrada a:
 |
 |
Poesía de Torres Morenilla Dibujos de Granada
<
>
©JOSÉ MARÍA TORRES MORENILLA